那不叫做斗争的，那叫做反抗，叫做挣扎。

怀里的铜钱沉甸甸的。

嬴政向前迈了一步。

那个幸运儿深吸了气，他紧握双拳，站起身来，高声地喊着。

“我要好多钱！”

“我要工钱！”

“我应该有工钱！”

“我拼了命，钱是我应得的！”

他喊着，叫着，咆哮着。

然而双腿似乎生了根。

他一步都迈不出去。

他哭了。

脸上的蜈蚣也伤心地蜷曲、伸展蜷曲、伸展……

天地广阔，宇宙浩瀚。

“这是你应得的。”嬴政开口了。

他居高临下，看着那幸运儿，如看子嗣，如看灯烛。

幸运儿抬起了头。

他仰视嬴政，百般委屈，千种不甘。

他想要那钱。

太想要了。

但他不敢。

众目睽睽，从未有过，突破常识。

他怕得不到。

他怕一场空。

得到了，然后又被收走，那该多悲哀？

“你为我拼了命，打了仗，无论胜败，这钱，我都应当给你。”嬴政平静地说着。

他忽而将抱着铜钱的手撤回了，怀中铜钱洒落一地。

“当当当当当当当”

铜钱落地了。

声音如雨滴，却又有些沉闷。

一滴一滴一滴。

雨滴滴落在幸运儿心头。

他可能并不能真切的听到铜钱落地的声音。

但他的确是听到了那雨滴。

轻灵，悦耳。

那是妻催促叫卖菽饭的声音，是父亲采伐柴草的声音，是儿卖力打草的声音，是他拼命厮杀的声音。

一枚铜钱不甘在嬴政脚下打转，于是它滴溜溜转着圈，从高台上跃下。

幸运儿见着那一枚圆滚滚的钱币，立刻扑出去，一把攥住它。

他将它攥得很牢。

铜钱是凉的。

它是圆的。

它在他手里，触感冰沁沁得，很真实。

心里暖洋洋的。

幸运儿抬起头来了。

嬴政低头看着他，小小的人儿笑了起来：“这是你的钱，不要指望我帮你捡起来。”

“你应该自己上来捡！”

“因为它们是你的。”

“你应了兵役，十九个月的兵役，每月三百钱，你辛苦换来的！”

幸运儿眼睛里闪着光芒。

泪光？或者别的什么？

嬴政不知道。

他只知道，那幸运儿大步地走上前来，走上高台，蹲下身子，认真地捡着属于他的钱。

他捡钱捡得非常认真，非常投入。

他上到台上的一时，下面队列里翘首期盼的兵士们立刻爆发了欢呼。

声震四野，飞龙在天。
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